Arpenter les rues de Paris, des heures durant, parfois sans être plus très sûr de ce que l'on cherche, jusqu'à ce que l'on tombe sur cet instant qui nous attrape. Instants figés, perdus, échappant à leur réalité, à leurs histoires, à leur époque, pour ne plus être que les songes photographiques d'esprits vagabonds. La quête est longue, elle dure peut-être toute une vie. Mais elle ne s'essouffle jamais, car les images que l'on a pas encore capturées nous hantent. Quel cliché déclencha mon obsession ? La petite fille aux feuilles mortes de Boubat ? Le manège de monsieur Baré de Doisneau ? Les nuits brumeuses de Brassaï m'invitèrent certainement à regarder Paris d'un oeil étrange, comme pour y trouver une couche invisible et anachronique. Car chaque rue, chaque quartier parisien est habité par 180 ans de photographie. Du pictorialisme de Stieglitz à l'humanisme des années 50, c'est à la fois le documentaire poétique et l'illusion mystique que je recherche dans mes balades. La réalité et le mensonge. La photo peut alors échapper au discours, pour devenir une sensation, une odeur, peut-être même une madeleine, un mirage...
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